W.I.P. 3

raout dans un égout
gras sans égards
rat dans un ego
art sans géo
nage dans un train
plage sans entrain
grain d'ange.
Sisyphe prit le dealer par le col et tira son visage creusé vers le sien. Il pouvait sentir son haleine qui sentait la trouille et les chicots. Rien ne pouvait desserrer son poing, il allait lui écraser sur sa sale gueule de pétochard, imprimer sa bague sur sa mâchoire.

des rengaine usagées de bastringues vides,
me courent l’épaule quand je cours vers l’entrée en arche qui me mènera
vers un énième cocktail.
j'y vendrai ma vie,  mon art
par  ma bouche.
pute de buffet
peintre de rue.

inoxydable c'est comme immortel.
et qui veut mourir avant son couteau à steak?

suprême progrès que le couteau immortel,
ne reste  qu'à creer l'archéologue idoine
qui enterrera lui même ses découvertes
10000 ans avant des journalistes médusés
(la vérité avant dernière de P K Dick).

j'ai mourir avant demain d'un cirrhose de la foie,
hors taxes, hors normes, hors cadre, hors la loi,
hors de vue des cadavres de mes placards à regrets.

one last thing


pas au gastos de la gare.