W.I.P. 2

raout dans un égout
rat dans un ego
nage dans un train
grain d'ange.

l'illusion formelle des bits informatiques
telle des rengaine usagées de bastringues vides,
l'alpaga sur l’épaule je cours vers l’entrée en arche qui me mènera
vers un énième cocktail.
j'y gagnerai ma vie en vendant mon art
par le truchement de ma bouche.
la pute dans la rue
le peintre au buffet.

inoxydable c'est dire immortel.
qui veut mourir avant son couteau à steak?
ahh suprême progrès que de réussir
à créer le couteau immortel.
ne reste  qu'à creer l'archéologue idoine
qui enterrera lui même ses découvertes
10000 ans avant de les ressortir devant des journalistes médusés
(la vérité avant dernière de P K Dick).

j'ai mourut avant demain d'un cirrhose de la foie
ma  voisine pareil mais demain et par surprise.
hors taxe, hors normes, hors cadre, hors la loi,
hors ma vue hormis les cadavres de mes placards à regrets.

one last thing


pas au buffet de la gare.